As bolinhas da sorte
O homem envelheceu
preso à sorte
ou à sua falta
buscando-a no ecrã da TV
há tantos anos!
Tantos projetos
à espera da sorte
o coração quase que pára:
já saíram três bolas
que correspondem
porém
todas as outras falharam
como a sua vida
à espera da sorte
que não chega
Mas que há-de chegar
pensa o homem
suspendendo a vida
até a próxima tiragem
2019
ESTÁS AQUI
Enquanto te escrevo,
amor, é como se estivesses aqui.
Enquanto te leio, amor,
é como se estivesses a caminho, mesmo que digas o contrário. Dizes-me coisas
terríveis para que depois possa apreciar melhor as boas; para lhes dar mais
sabor e intensidade, dizes-me tu.
E eu vou acredito-te. Acredito-te
sempre.
Quando leio que me
beijas, que me abraças, é tudo tão real que não pode deixar de ser magnífico. E
repito a leitura e repito e repito até à exaustão. E adormeço. E sonho. E
acordo.
Não estás, mas
estiveste. Não sofro. Espero-te.
Não me importo que seja
uma ilusão. Não me canso de recriar-te mil vezes.
Não me incomoda o
silêncio inabalável em que me prostro, embalada pelo fragor do eco da tua voz
que escuto na alma e no coração.
Pergunto ao mundo o que
é o amor real e verdadeiro; o mundo gagueja tolices. O mundo não sabe.
Não me importo nem me
sinto trespassada por essas estranhas inquietudes, nem ardentes convulsões de
que falam, à toa.
Escrevo-te.
Leio-te.
Estás aqui. Que mais
posso querer, meu amor.
A
CAPELINHA
Tinha
chovido inesperadamente naquele mês de maio. Havia dois meses que o céu não se
abria para deitar cá para baixo umas gotinhas de chuva e, sem que de tão grande
precipitação se suspeitasse, a gente da aldeia via-se agora inibida de festejar
o santo da terra na povoação fronteira, tão perto do olhar e, momentaneamente,
impossível de alcançar fisicamente.
Depois
das rezas e procissões em prol da tão desejada chuva, que tanto tardara,
chegara por fim, quase que indesejada, se bem que sempre necessária. Necessária
e desejada, sim, mas não na véspera da festa da Padroeira.
Quer a
pequena aldeia, quer a Povoação, nunca tinham possuído qualquer embarcação para
efectuar aquela pequena travessia; mesmo nos invernos rigorosos limitavam-se a
esperar que a água pusesse a descoberto, ou pelo mais visível, a pequena ponte
que as separava, o que não costumava ir para além de dois ou três dias.
Logo
naquele dia é que não podia ser. Para chegar à povoação, que distava menos de quinhentos
metros de chão e um golpe de olhar, teriam de percorrer um caminho de não menos
de três léguas, caminho que costumava ficar intransitável depois da chuva pelo
menos três dias. A igreja e o adro, ali tão à vista e, todavia,
inalcançáveis pelos pés dos habitantes da aldeia.
Foi
então que Teresinha se lembrou das brincadeiras de criança, em que ela e as
outras pequenas habitantes da aldeia se entretinham a imitar as procissões da povoação
e que levavam tão a sério que quase obrigava a mãe a colaborar na elaboração da
santa, feita com sobras de tecido das roupas que a mãe, costureira, sempre
guardava mesmo depois de prontas as peças e no corpo das clientes.
O João,
que tinha muito jeito para o desenho e pintura, fora quem desenhara e pintara a
cara da santa num quadradinho de pano de subtraído à socapa no estendal. Não
tendo podido aproveitar o seu talento em voos mais altos tornara-se um
talentoso carpinteiro. E nada do que o cliente pedisse para executar, por mais
difícil que parecesse, ficava sem resposta.
Ora o
João era agora o marido da Teresinha e como após a adolescência desta a mãe
guardara no sótão restos de brincadeiras e sonhos infantis foi lá que a então rapariguinha,
agora mulher, foi encontrar a esquecida Santinha de trapo.
Despiu-lhe
a vestimenta, que resistiu a uma cuidadosa lavagem e posterior ferro de engomar
e ficou linda e resplandecente como nova. O pano da cara estava já um pouco
escurecido pelo tempo, coisa que o seu João resolveria, fazendo nova pintura
sobre pano novo e o andor já estava feito e ornamentado na ideia de
Teresinha e passá-lo à realidade era coisa de somenos. Tábuas e ripas era
o que não faltava na oficina e flores era o que não faltava no jardim.
A
notícia de que haveria uma procissão na aldeia alastrou-se pelas casas de toda
a vizinhança e todos de imediato começaram a colaborar fosse pela cruz que o
senhor Hermínio retirou da parede sobre a cabeceira da cama, onde dormia sozinho,
desde o passado inverno que lhe roubara a companheira e o sono, fosse pelas opas,
ramos e estandarte que surgiram das mãos da senhora Ermelinda, da Carminha, do
Manuel dos Tojos e de outros mais.
Estava
tudo pronto e apostos quando o sino da igreja da Povoação começou a tocar e os
fiéis saíram à rua em procissão a partir do Adro. Ao mesmo tempo, no lado
de cá e de lá, uniram-se as orações e os cânticos e naquele instante ali se
formou a ideia para a construção de uma capelinha na aldeia deste lado.
DE
ESPERANÇAS
Entretanto tinha escurecido bastante e um reflexo de luz projetava-se para além da curva, de onde dentro em pouco surgiria o comboio, ainda a passo. À medida que o comboio saía da estação, a luz projetava-se com maior intensidade no espaço à frente dando escassa luminosidade ao "volume" que lhe escorregara de entre as coxas para as pedras. Agarrou-o apressadamente deixando-o escorregar. A viscosidade dessa coisa pareceu-lhe repugnante e quando o comboio surgiu, projetando uma luz intensa que a cegou, quis atirar-se sobre os carris, agarrou na coisa, projetou-a, ainda sentada sobre as pedras, mas não se conseguiu erguer a tempo, tropeçando na placenta, enquanto o comboio soltava novo apito como era habitual ao entrar na larga curva. Ali ficou estendida nas pedras, sem conseguir perceber o que sentia, desejando estar já no outro mundo, ignorando se também para lá se levam as dores. Sentia um enorme cansaço e um grande desejo de dormir, de dormir para sempre.
O frio
da noite começava a enregelá-la, quando por ali passou um pastor, com uma única
ovelha que tinha ido resgatar ao mato por lhe ter achado falta quando as contou
no redil. Levava consigo uma pequena lanterna que não estava ligada por a pilha
estar fraca e conhecer bem o caminho, senão quando quase tropeça em algo não
fosse a ovelha ter parado. Então, Branquinha, vá lá, que agora não são horas de
pastar. E é quando liga a lanterna que se depara com um corpo estendido, que a
princípio pretende apenas contornar, pensando tratar-se de algum bêbedo vindo
da estação, que por lá havia sempre alguns, saudosos de melhores dias.
Porém o seu ouvido chama-lhe a atenção, não para o que ele julgava ser um
bêbado, mas para o lado da linha, parecendo um balido dum borreguito acabado de
nascer. Fez incidir a fraca luz da lanterna sobre o pequeno corpo abandonado e
ensanguentado. Volta para junto do pretenso bêbedo e depara-se com o vulto duma
mulher igualmente ensanguentada. Oh, mulher, então que é lá isso. Quiseste
matar-te mais a criança? Olha-o sem saber bem onde está, se a luz da lanterna é
a luz a indicar-lhe o céu, ou inferno, sabe lá. _ Vai lá buscar a criança, que
agora comboio só amanhã. E ela sem conseguir mexer-se. Ele, habituado que
estava a tratar de ovelhas acabadas de parir, foi ele mesmo buscar a criança,
deu um nó no cordão umbilical antes que se esvaísse em sangue, pô-lo nos braços
da mulher que, entretanto, se erguera um pouco e tirando do ombro esquerdo uma
manta que sempre aí usava, lançou-a sobre ambos. _Vamos lá embora,
que há sempre lugar para mais um. Ou dois, neste caso.
2018 (??)
"Obrigam-nos a versejar, quando o que queremos é poetar"
